A vos mozo esperame esta noche… sí vos chiquito, de la parrilla voy para el bodegón ese me escuchas… vos ya sabés quién te habla… así le voy a decir al aire… queda mal…?
Ah estamos al aire…? perdón, perdón…
A las madres un beso de aquellos, a todas… ayer fue su día y Collar siempre las recuerda, felicitaciones… y desde aquí también besos para Matilda Axat…
El último invitado fue el loco Ciacia aquél recordado wing del 62, de Gimnasia claro, el de hoy también es de Gimnasia Viscarra, este programa es del Lobo!
Aunque este Viscarra se llama Victor Hugo y es boliviano… un borrachito de Evo… sí el Bukowski boliviano le decían y tengo un material que se titula “Confieso que he bebido”… a prepararse… y nuestro amigo el Negro hoy les hablará en Coba ya verán que idioma nuevo nos trae… Marianito y quien habla nos animamos también, es español…
Pero hoy nos equivocamos… como no invitar un escritor de allí cerca y hablar de Chi, chi, chi, le, le, le por supuesto… si todo el mundo habló de los mineros, hasta salió el 11 dos o tres veces, aviso que en la jerga quinielera el 11 es el minero… y si no me creen llamen al cónyuge de Orfilia… y el 33 no podía fallar.
Algo vamos a decir… como no, si acaparó la atención de todo el mundo y con seguridad será motivo de literatura, cine y vaya a saber uno cuántas cosas más…
Lo cierto fue que… Ah! no me olvido de vos pibito… sí vos mocito, chiquitín, voy para allá eh!
Cerrarle la puerta a un hombre grande… con perro… que te crees que sos pibe…
No hay como la parrilla del Negro, la conoces a la moza, que vas a conocer… bobo!
Hablaba de Chile… como todos sabemos ya pasó el rescate, terminó todo… no… ya nos refrescaran los medios, quién sino…! de vez en cuando que una vez ocurrió un desmoronamiento a raíz del cual 33 mineros quedaron encerrados 69 días a cerca de 700 metros de profundidad y finalmente de a uno los fueron rescatando…
Y allí aparecieron sus historias, sin embargo entre ellos hubo algunas que por ahora sorprenden más que otros, aunque dentro de poco tiempo y quizá con un poco de ficción nos atrapen otras…
La de Franklin Lobos (la tomo por el apellido)… le decían “Mortero mágico” y llegó a ser jugador de la Selección chilena y vaya coincidencia uno de los rescatistas que bajaron a buscarlos fue Manuel González Pavez ex jugador de Deportivo O’higgins que llegó a jugar en 1985 un partido que los vió enfrentados… y cuando salió tuvo ganas de hacer jueguito… todo un mago.
Ahora… el mejor fue el doctor… quien por sus conocimientos en primeros auxilios, ejerció como médico del grupo… se llama Jhony Barrios… toda una novela titulada “Las dos mujeres del doctor”… fue así: la esposa del yileno de mierda… Marta Salinas con la que lleva 28 años casada, decidió no ir al rescate después de enterarse que Jhony había invitado a su “amante”…
“Estoy contenta porque se salvó, es un milagro de Dios, pero yo no iré a ver el rescate. El me lo pidió, pero resulta que también invitó a la otra señora y yo tengo decencia. La cosa es clara: ella o yo” dijo una Marta irritada frente a la prensa de todo el mundo…
Los trapos sucios se lavan en casa señora… que tanto lío, cuál es el problema del compañero…
Eso si, esposa y amante mantuvieron una gran discusión y no por Jhony sino por quién debía guardar los 9.800 dólares que el excéntrico millonario Leonardo Farkas regaló a cada uno de los mineros, finalmente los guardó Marta irritada, como siempre… al tiempo que sostenía: con la plata noooo….!
Y cuando el yileno de mierda… asomó la superficie y le notificaron la medida… se fundió en un apasionado abrazo con Susana, le aplicó dos besos y le susurró con amor… que se los meta en el… eh, eh, gritaban los rescatistas y figuretti atento por supuesto…
Te queda poco pibe, termina el programa, como con mis amigos y te veo Bobooooo!
martes, 19 de octubre de 2010
martes, 12 de octubre de 2010
Nick Cave: "Cava Lázaro"
"Cava, Lázaro, Cava!!!"
¡Cávate, Lázaro! ¡Cávate, Lázaro! EST
¡Cávate, Lázaro! ¡Cávate de vuelta a ese agujero!
Larry hizo su nido en las ramas del otoño
construido a partir de nada más que grandes esperanzas y aire delgado
él recogió a unas madres reventadas por bebés
ellas corrieron el riesgo
y por un tiempo vivieron bastante felices allí arriba
él venía de la ciudad de New York, amigo
pero no pudo llevarle el ritmo
pensó que era como un parque de diversiones
entonces se fué a San Francisco
pasó un año en el espacio exterior
con una dulce niña de San Francisco
Puedo oír a mi madre sollozando
y muchas sillas arrastrándose
no sé lo que Es, ¡pero definitivamente algo está pasando arriba!
EST
(¡Quiero que caves!)
Bueno si, la ciudad de New York, él tuvo que salir de allí
y San Francisco, no lo sé, y entonces hacia Los Angeles, donde estuvo casi un día
él pensó que hasta los pálidos cielos estrellados
eran lo suficientemente listos para mantenerse alejados de Los Angeles
mientras tanto, Larry inventó nombres para las damas
como la Señorita Boo y la Señorita Rápida
él apiló armas y disparaba al aire a mansalva
él se deleitaba con sus adorables cuerpos como un lunático
y se cobijaba con su suave pelo amarillo
Puedo oír cánticos y conjuros y algún tipo me está mencionando en sus plegarias
bueno, no sé lo que es ¡pero definitivamente algo está pasando arriba!
EST
(¡Quiero que caves!)
Bueno, la ciudad de New York, amigo
San Francisco, Los Angeles, no lo sé
pero Larry se volvió progresivamente más neurótico y obsceno
quiero decir, él nunca pidió ser levantado de la tumba
quiero decir, ¡nadie le pidió que abandonara sus sueños!
de todas maneras, para acortar esta historia
la fama finalmente lo encontró
los espejos se convirtieron en sus torturadores
las cámaras lo capturaban en toda oportunidad
las mujeres volvieron a sus hogares con sus esposos
con sonrisas secretas en las esquinas de sus bocas
él terminó como muchos de ellos lo hacen
de vuelta en las calles de la ciudad de New York
en una fila para sopa, un adicto, un esclavo
entonces la prisión, después el manicomio, después la tumba
¡oh pobre Larry!
Pero ¿qué sabemos realmente acerca de los muertos
y a quién le importa en realidad?
bueno, no sé lo que es
¡pero definitivamente algo está pasando arriba!
EST
¡Quiero que caves!)
DIG YOURSELF LAZARUS
Dig yourself, Lazarus Dig yourself, Lazarus
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself back in that hole
Larry made his nest up in the autumn branches
Built from nothing but high hopes and thin air
Collected up some baby blasted mothers
They took their chances and for a while
They lived quite happily up there
He came from New York City, man
But he couldn't take the pace
He thought it was like a dog eat dog world
Then he went to San Francisco, spent a year in outer space
With a sweet little San Franciscan girl
I can hear my mother wailing
And a whole lot of scraping of chairs
I don't know what it is
But there's definitely something going on upstairs
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself back in that hole
(I want you to dig, I want you to dig, I want you to dig)
-----
Meanwhile Larry made up names for the ladies
Like Ms. Boo and Ms. Quick
He stockpiled weapons and took pot shots in the air
He feasted on their lovely bodies like a lunatic
And wrapped himself up in their soft yellow hair
I can hear chants and incantations
And some guy is mentioning me in his prayers
Well, I don't know what it is
But there's definitely something going on upstairs
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself back in that hole
(I want you to dig, I want you to dig, I want you to dig)
Well, New York City, man
San Francisco, L.A., I don't know
But Larry grew increasing neurotic and obscene
I mean, he, he never asked to be raised up from the tomb
I mean, no one ever actually asked him to forsake his dreams
-----
He ended up like so many of 'em do
Back in the streets of New York City
In a soup queue, a dope fiend, a slave
Then prison, then the mad house
Then the grave, oh, poor Larry
But what do we really know of the dead
And who actually cares?
Well, I don't know what it is
But there's definitely something going on upstairs
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself, Lazarus
Dig yourself back in that hole
(I want you to dig)
dos poesías de DYLAN THOMAS
CUANDO DE PRONTO LOS CERROJOS DEL CREPÚSCULO
Cuando de pronto los cerrojos del crepúsculo
ya no encerraron el largo gusano de mi dedo
ni maldijeron al mar enroscado en mi puño,
la boca del tiempo sorbió como una esponja
el ácido lechoso en cada gozne
y se tragó los líquidos del pecho hasta secarlo.
Cuando el mar de galaxia fue sorbido
y liberado todo el lecho seco del mar,
envié a mi criatura para explorar el globo,
el mismo globo de pelos y osamenta
que cosido a mí mismo por mi mente y mis nervios,
mi frasco de materia ligara a su costilla.
Mis fusibles calcularon el tiempo para impulsar su corazón,
él estalló, hecho polvo, hacia la luz
y celebró con el sol un pequeño sabático,
pero cuando los astros asumiendo su forma
dibujaron las briznas del sueño en sus ojos,
ahogó dentro de un sueño las magias de su padre.
Todo surgió armado de la tumba
el cáncer pelirrojo, vivo aún,
los ojos velados de cataratas con sus turbios tejidos;
algunos muertos deshicieron sus quijadas tupidas,
y hubo bolsas de sangre que soltaron sus moscas;
él supo de memoria el sendero de cruces funerarias.
El sueño navega las mareas del tiempo;
el áspero sargazo de la tumba
entrega a sus muertos en este mar tan laborioso;
y el sueño mudo rueda por los lechos
donde las sombras comen el alimento de los peces
y a través de las flores, emergen hacia el cielo.
Cuando de pronto giraron las tuercas del crepúsculo,
y la leche materna fue dura como arena,
envié a mi propio embajador hacia la luz;
por truco o por azar él se durmió
y por arte de magia se armó de una osamenta
para robarme los fluidos en su corazón.
Despierta, mi durmiente, hacia el sol,
trabajador en la mañana pueblerina
y deja a este soñoliento en el sitio en que yace;
han caído los cercos de la luz,
sólo quedan en pie los jinetes más diestros,
y hay mundos que cuelgan de los árboles.
DONDE UNA VEZ LAS AGUAS DE TU ROSTRO
Donde una vez las aguas de tu rostro
giraron impulsadas por mis hélices, sopla tu áspero fantasma,
los muertos alzan la mirada;
donde un día asomaron el pelo los tritones
a través de tu hielo, el viento áspero navega
por la sal, la raíz, las huevas de los peces.
Donde una vez tus verdes nudos hundieron su atadura
en el cordón de la marea, allí camina ahora
el vegetal destejedor,
con tijeras filosas, empuñando el cuchillo
para cortar los canales en su origen
y derribar los frutos empapados.
Invisibles, tus mareas medidoras del tiempo
irrumpen en las camas galantes de las algas;
el alga del amor se vuelve mustia;
allí en torno a tus piedras
sombras de niños van, que desde su vacío
lloran ante el mar colmado de delfines.
Secos como la tumba, tus coloreados párpados
no serán aherrojados mientras la magia se deslice
sabia sobre el cielo y la tierra;
habrá corales en tus lechos,
habrá serpientes en tus mareas,
hasta que mueran todos nuestros juramentos del mar
Cuando de pronto los cerrojos del crepúsculo
ya no encerraron el largo gusano de mi dedo
ni maldijeron al mar enroscado en mi puño,
la boca del tiempo sorbió como una esponja
el ácido lechoso en cada gozne
y se tragó los líquidos del pecho hasta secarlo.
Cuando el mar de galaxia fue sorbido
y liberado todo el lecho seco del mar,
envié a mi criatura para explorar el globo,
el mismo globo de pelos y osamenta
que cosido a mí mismo por mi mente y mis nervios,
mi frasco de materia ligara a su costilla.
Mis fusibles calcularon el tiempo para impulsar su corazón,
él estalló, hecho polvo, hacia la luz
y celebró con el sol un pequeño sabático,
pero cuando los astros asumiendo su forma
dibujaron las briznas del sueño en sus ojos,
ahogó dentro de un sueño las magias de su padre.
Todo surgió armado de la tumba
el cáncer pelirrojo, vivo aún,
los ojos velados de cataratas con sus turbios tejidos;
algunos muertos deshicieron sus quijadas tupidas,
y hubo bolsas de sangre que soltaron sus moscas;
él supo de memoria el sendero de cruces funerarias.
El sueño navega las mareas del tiempo;
el áspero sargazo de la tumba
entrega a sus muertos en este mar tan laborioso;
y el sueño mudo rueda por los lechos
donde las sombras comen el alimento de los peces
y a través de las flores, emergen hacia el cielo.
Cuando de pronto giraron las tuercas del crepúsculo,
y la leche materna fue dura como arena,
envié a mi propio embajador hacia la luz;
por truco o por azar él se durmió
y por arte de magia se armó de una osamenta
para robarme los fluidos en su corazón.
Despierta, mi durmiente, hacia el sol,
trabajador en la mañana pueblerina
y deja a este soñoliento en el sitio en que yace;
han caído los cercos de la luz,
sólo quedan en pie los jinetes más diestros,
y hay mundos que cuelgan de los árboles.
DONDE UNA VEZ LAS AGUAS DE TU ROSTRO
Donde una vez las aguas de tu rostro
giraron impulsadas por mis hélices, sopla tu áspero fantasma,
los muertos alzan la mirada;
donde un día asomaron el pelo los tritones
a través de tu hielo, el viento áspero navega
por la sal, la raíz, las huevas de los peces.
Donde una vez tus verdes nudos hundieron su atadura
en el cordón de la marea, allí camina ahora
el vegetal destejedor,
con tijeras filosas, empuñando el cuchillo
para cortar los canales en su origen
y derribar los frutos empapados.
Invisibles, tus mareas medidoras del tiempo
irrumpen en las camas galantes de las algas;
el alga del amor se vuelve mustia;
allí en torno a tus piedras
sombras de niños van, que desde su vacío
lloran ante el mar colmado de delfines.
Secos como la tumba, tus coloreados párpados
no serán aherrojados mientras la magia se deslice
sabia sobre el cielo y la tierra;
habrá corales en tus lechos,
habrá serpientes en tus mareas,
hasta que mueran todos nuestros juramentos del mar
La reacción- un cuento de Fabián Casas
A los 17 años entré en la Federación Juvenil Comunista. Mi jefe de círculo era Fabián Polosecki, quien muchos años después crearía un programa llamado El otro lado, que sería, involuntariamente, parodiado por Gastón Pauls. La historia se repite dos veces, primero como tragedia y después como parodia, decía Carlos Marx. Polosecki terminó tirándose debajo del tren que va para Tigre. Pero no es sólo esto lo que quería contar...
Una noche, Polosecki nos dio a todos los que formábamos parte de su grupo, el carnet del PC. Lo recuerdo perfectamente: era rojo, tenía la forma de una libreta de enrolamiento y decía en una de las primeras hojas: "No dejes que este carnet caiga en manos de la reacción". La reacción. Me guardé el carnet en el bolsillo y, mientras volvía en subte hacia mi casa -donde vivía con mis viejos-, me puse a pensar qué querría decir "la reacción". Conocía el verbo reaccionar. Podía decir que un equipo reaccionó a tiempo y le inclinó la cancha a otro. Pero algo me decía que no se trataba de eso. Una de esas noches, después de otra reunión de la Fede, volví a mi casa muy tarde y me encontré a mi viejo en mi pieza, sentado en mi cama, delante del póster de Invisible, con mi carnet rojo en la mano. El tipo estaba enojado y me quería matar. Me dijo que los militares nos podían liquidar a todos si se enteraban que alguien de la familia estaba en el PC. Y que la política era peligrosa. Así que mi viejo era la reacción. Más claro, echale agua: no dejes que este carnet caiga en manos de la reacción. Tarde.
Entre mis 17 y 20 años tuve serios enfrentamientos con mis viejos. En ese entonces mis ídolos eran los rockeros que escuchaba en un Winco blanco: Manal, Spinetta, Sui Generis, Los Gatos, Moris... De manera ingenua, asimilaba esa música con la revolución. Me vestía como se vestían los rockeros: vaqueros, sacos con pañuelos y remeras desteñidas, toppers negras. La frase de la canción de Dylan, que había traducido, reflejaba lo que yo pensaba: "Tengo mi cabeza llena de ideas y acá me obligan a lavar el piso, en la granja de Maggie no trabajo nunca más".
Cuando empecé a fumar porro, me tuve que ir del PC. Ningún revolucionario puede hacer la revolución si está tomando drogas, a menos que la revolución parezca venir en pasta negra, con Sargent Pepper o Blonde on Blonde. Hoy creo que siempre se ha intentado unir ciertas cosas que claramente son antagónicas. En ese momento, la pelea entre rockeros y chetos era notable y clara. O los mods y los rockers en Gran Bretaña. Pero después las cosas cambian y no todo es lo que parece. Conceptos tranquilizadores como derecha e izquierda, empiezan a mutar hasta volverse inservibles. Pero por ahora conservémoslos. Aunque la palabra reacción ha ido cambiando, como una luz de giro, hasta llegar a denominar a personas que jamás hubiera pensado como reaccionarias.
Hace poco leí una nota donde un crítico teorizaba que Bob Dylan -según lo infería de las Crónicas que el cantante acababa de publicar- era de derecha. Realmente no me sorprendió. La mayoría de los grandes artistas son de derecha. Mejor dicho, la derecha parece escribir (o pintar, o componer) mejor que la izquierda. T.S. Eliot, misógino, homosexual reprimido, monárquico, antisemita, escribió uno de los grandes poemas de todos los tiempos: The Waste Land. Ezra Pound terminó jugando a un tenis imaginario en su cárcel de Pisa para mantener el estado atlético. Y de paso escribía los increíbles Cantos Pisanos. ¿Qué hacía ahí? Estaba detenido acusado de traición a la patria, por apoyar a Mussolini. En la letra de Desolation Row, Dylan los hace pelear entre sí en la cubierta del Titanic.
James Joyce pensaba que la segunda guerra mundial era una mierda porque impedía la expansión de la influencia del Ulises. Francamente un artista es alguien en el que no se puede confiar. Su arte está por encima de todo y el cambio radical de una sociedad debe venir por el genio colectivo y no por la recalcitrante individualidad de esta gente. Sin embargo, cuando se vuelven seres sensibles, de izquierda, escriben bodrios como, por ejemplo, El Libro de Manuel, de Cortázar. El mejor Cortázar, sin duda, era el muchacho de derecha que se fue del país porque la casa estaba tomada por los parlantes que transmitían los discursos de Eva Perón. Acá el concepto de reacción se vuelve paradójico. La derecha expulsaba a la derecha. Pero hay una vuelta más. Muchos han querido ver a Arthur Rimbaud peleando en la comuna de París. Rimbaud, que escribió que "hay que cambiar la vida", y que propagó "el desorden de los sentidos", en realidad terminó como un autista, solo, en el desierto africano amarrocando oro para comprar nada. Pero su mensaje llegó, el desorden de los sentidos es el que pone en camino al personaje de Jack Kerouac en On The Road. Este libro iniciático lanzó a generaciones de jóvenes a las rutas del mundo. Ernesto Guevara hizo lo mismo, pero él, a diferencia de Kerouac y al igual que Buda, se dio cuenta de la miseria y el dolor y terminó tomando las armas. ¿Saben qué hubiera hecho Guevara ya convertido en comandante con alguien que le proponía el desorden de los sentidos? Lo hubiera fusilado. Lo mismo que hacen esos granjeros con los dos motociclistas de Busco mi destino.
Guevara -ícono de la imaginación al poder en el 68- escribió la contra cara de On The Road: Los diarios del Che en Bolivia. Una autobiografía kafkiana -y genial en términos literarios- de un hombre encerrado en un páramo estéril. Este libro es la distopía de la gloriosa juventud que se lanzó a cambiar el mundo. Este libro es mucho más contradictorio y antirrevolucionario -si lo vemos en términos pedagógicos de izquierda- que Paradiso, del Proust del Caribe. Por suerte, las obras de los artistas superan a los artistas, se vuelven impredecibles hasta para los mismos ejecutantes. En la repetición, regresan como una voz extranjera.
De todas formas, nos gusta vivir en el engaño. Creemos que el de un stone arrojando un televisor desde un balcón es un gesto de transgresión. Madonna nos parece una mujer que ha llegado para destruir todos los moldes conservadores. Nos parece que ella es la propia arquitecta de su guión personal. Pero en realidad sólo está representando un lugar común que no intranquiliza a nadie. Madonna es como Zoolander, un histérico obsesionado por cómo va a ser mirado.
La verdadera contracultura, o cómo se llame, que está sucediendo ahora mismo, es invisible. Cuando se hace visible, deja de existir. ¿Y qué voy a hacer con aquel póster de Invisible? Luis Alberto Spinetta (aquel pescado rabioso que escribió el famoso manifiesto rock duro música suicidada por la sociedad) que toca en la Casa Rosada (cuna del poder real) y en el Hotel Faena (cuna del poder virtual). Spinetta, uno de los músicos a los que podríamos llamar geniales, es, en realidad, un padre de familia glamoroso, que se considera "un dios", según lo dijo en un reciente reportaje. Tal vez esta disociación que nos obliga a hacer un músico o un escritor cuando lo escuchamos decir estupideces, podría servirnos para ver las cosas más claras. Impulsados por cierta ingenuo optimismo, hemos pensado que alguien que escribía "Los Libros de la buena memoria" tenía que ser un estadista preclaro a la hora de abrir la boca con, por ejemplo, el caso Cromañón. Pero el reciente reportaje a Spinetta en Página 12, no deja dudas: Spinetta es un pensador de derecha, mediocre, que, a la hora de componer, la rompe. ¿O es de izquierda? Cuando dice que: "Las masas van a ver ciertas bandas que responden al poder popular hirviente, con música sometida al hervor, caldeada por el hervor popular, que es como una especie de piquete inoperante de la expresión rockera", ¿qué está diciendo? La palabra piquete usada despectivamente -tan cara a los taxistas más fachos- está en boca de un artista notable. Lo cierto es que en la Casa Rosada y en el Hotel Faena, es imposible que alguien pierda la vida en un concierto de rock. Los muertos vivos, en cambio, parecen estar en el escenario.
Creo que se podría escribir mucho sobre el lugar que ocupan las piezas de los adolescentes en la arquitectura familiar. La pieza de mi primo, por ejemplo, era un lugar notable para mí. El era de la JP, era pintor y su pieza solía estar repleta de discos de los Beatles, Comics de Hugo Pratt y libros sobre Giacometti, Picasso y Pollock. También, en cierto momento, había bombas caseras. De alguna manera él era el vector que filtraba en mi casa paterna la efervescencia de los setenta. Con el tiempo, fue perseguido y golpeado, tanto por sus "Compañeros", como por la dictadura. Walter Benjamin contaba que los hombres que habían visto el horror de la guerra, volvían silenciosos porque no tenían nada para contar, habían perdido la experiencia. Mi primo, que pensaba que estaba cerca de la revolución, tuvo que perder.y se volvió un ser silencioso, un Rain Man. Y abandonó el arte y la política, por igual. Alguien le hizo Scratch a su vida y después de eso el disco ya no corrió igual. Algo similar le pasa al Motociclista de Rumble Fish, ese extraordinario poema de Francis Ford Coppola. A pesar de que Rusty James -su hermano- vive pendiente de él y le exige que vuelva a comandar las pandillas, éste se niega y se muestra desencantado con su pasado. "La droga mató a las pandillas", le dice. Y le agrega: "Para llevar gente hacia algún lado, primero hay que saber adónde ir". Y el motociclista es un poeta en estado terminal: cansado de las respuestas, ahora parece moverse en estado de pregunta. Esa incertidumbre tan difícil de soportar. Los que saben a dónde ir, no dudan.
Los que tienen que gobernar, no se pueden permitir el lujo de no saber qué hacer. Gran parte de las obras que me interesan están infectadas por el riesgo y la incertidumbre. Su hermano, que no ha logrado construir su propia individualidad y vive pendiente de lo que hizo El Motociclista en el pasado, se parece mucho a ese público estéril que vive esclavizado por el humor del artista. Para que el hermano resucite, El Motociclista se tiene que sacrificar. En este punto, volvamos a Spinetta. "Me parece que la gente no sabe respetar a sus dioses", dijo el músico en la mentada entrevista. Los dioses a los que aludía, claro, eran él y el parnaso rockero local. Si sólo tenemos vidas que intentan durar en el sentido más literal. Vidas suburbanas, insulares, fustigadas por la publicidad, por lo que se debe decir y vestir y sin una pisca de originalidad, estamos condenados, entonces, a vivir el fantasma de los demás: es decir, a construirnos sólo en lo que nos reflejan Spinetta, Maradona y otros célebres. Porque el mundo está parcelado en determinados campeonatos que siempre ganan otros. ¿Quién habrá inventado toda esta mierda? Me viene a la mente , ahora, ese momento de la película La caída, cuando una mujer muy joven se tira encima de Hitler y le dice: "Por favor, Führer, no nos deje caer, sin usted no somos nada. Díganos qué tenemos que hacer".
La gente mira televisión mientras prepara la cena de la noche y espera que alguien le diga qué es lo que tiene que hacer. Los primeros cazadores humanos vivían presionados por la obligatoria vigilia a la que lo sometía la presencia de los grandes depredadores. Esto no ha cambiado. Un par de tiros que se escuchen en la noche, y todos caemos en mano de la reacción.
Una noche, Polosecki nos dio a todos los que formábamos parte de su grupo, el carnet del PC. Lo recuerdo perfectamente: era rojo, tenía la forma de una libreta de enrolamiento y decía en una de las primeras hojas: "No dejes que este carnet caiga en manos de la reacción". La reacción. Me guardé el carnet en el bolsillo y, mientras volvía en subte hacia mi casa -donde vivía con mis viejos-, me puse a pensar qué querría decir "la reacción". Conocía el verbo reaccionar. Podía decir que un equipo reaccionó a tiempo y le inclinó la cancha a otro. Pero algo me decía que no se trataba de eso. Una de esas noches, después de otra reunión de la Fede, volví a mi casa muy tarde y me encontré a mi viejo en mi pieza, sentado en mi cama, delante del póster de Invisible, con mi carnet rojo en la mano. El tipo estaba enojado y me quería matar. Me dijo que los militares nos podían liquidar a todos si se enteraban que alguien de la familia estaba en el PC. Y que la política era peligrosa. Así que mi viejo era la reacción. Más claro, echale agua: no dejes que este carnet caiga en manos de la reacción. Tarde.
Entre mis 17 y 20 años tuve serios enfrentamientos con mis viejos. En ese entonces mis ídolos eran los rockeros que escuchaba en un Winco blanco: Manal, Spinetta, Sui Generis, Los Gatos, Moris... De manera ingenua, asimilaba esa música con la revolución. Me vestía como se vestían los rockeros: vaqueros, sacos con pañuelos y remeras desteñidas, toppers negras. La frase de la canción de Dylan, que había traducido, reflejaba lo que yo pensaba: "Tengo mi cabeza llena de ideas y acá me obligan a lavar el piso, en la granja de Maggie no trabajo nunca más".
Cuando empecé a fumar porro, me tuve que ir del PC. Ningún revolucionario puede hacer la revolución si está tomando drogas, a menos que la revolución parezca venir en pasta negra, con Sargent Pepper o Blonde on Blonde. Hoy creo que siempre se ha intentado unir ciertas cosas que claramente son antagónicas. En ese momento, la pelea entre rockeros y chetos era notable y clara. O los mods y los rockers en Gran Bretaña. Pero después las cosas cambian y no todo es lo que parece. Conceptos tranquilizadores como derecha e izquierda, empiezan a mutar hasta volverse inservibles. Pero por ahora conservémoslos. Aunque la palabra reacción ha ido cambiando, como una luz de giro, hasta llegar a denominar a personas que jamás hubiera pensado como reaccionarias.
Hace poco leí una nota donde un crítico teorizaba que Bob Dylan -según lo infería de las Crónicas que el cantante acababa de publicar- era de derecha. Realmente no me sorprendió. La mayoría de los grandes artistas son de derecha. Mejor dicho, la derecha parece escribir (o pintar, o componer) mejor que la izquierda. T.S. Eliot, misógino, homosexual reprimido, monárquico, antisemita, escribió uno de los grandes poemas de todos los tiempos: The Waste Land. Ezra Pound terminó jugando a un tenis imaginario en su cárcel de Pisa para mantener el estado atlético. Y de paso escribía los increíbles Cantos Pisanos. ¿Qué hacía ahí? Estaba detenido acusado de traición a la patria, por apoyar a Mussolini. En la letra de Desolation Row, Dylan los hace pelear entre sí en la cubierta del Titanic.
James Joyce pensaba que la segunda guerra mundial era una mierda porque impedía la expansión de la influencia del Ulises. Francamente un artista es alguien en el que no se puede confiar. Su arte está por encima de todo y el cambio radical de una sociedad debe venir por el genio colectivo y no por la recalcitrante individualidad de esta gente. Sin embargo, cuando se vuelven seres sensibles, de izquierda, escriben bodrios como, por ejemplo, El Libro de Manuel, de Cortázar. El mejor Cortázar, sin duda, era el muchacho de derecha que se fue del país porque la casa estaba tomada por los parlantes que transmitían los discursos de Eva Perón. Acá el concepto de reacción se vuelve paradójico. La derecha expulsaba a la derecha. Pero hay una vuelta más. Muchos han querido ver a Arthur Rimbaud peleando en la comuna de París. Rimbaud, que escribió que "hay que cambiar la vida", y que propagó "el desorden de los sentidos", en realidad terminó como un autista, solo, en el desierto africano amarrocando oro para comprar nada. Pero su mensaje llegó, el desorden de los sentidos es el que pone en camino al personaje de Jack Kerouac en On The Road. Este libro iniciático lanzó a generaciones de jóvenes a las rutas del mundo. Ernesto Guevara hizo lo mismo, pero él, a diferencia de Kerouac y al igual que Buda, se dio cuenta de la miseria y el dolor y terminó tomando las armas. ¿Saben qué hubiera hecho Guevara ya convertido en comandante con alguien que le proponía el desorden de los sentidos? Lo hubiera fusilado. Lo mismo que hacen esos granjeros con los dos motociclistas de Busco mi destino.
Guevara -ícono de la imaginación al poder en el 68- escribió la contra cara de On The Road: Los diarios del Che en Bolivia. Una autobiografía kafkiana -y genial en términos literarios- de un hombre encerrado en un páramo estéril. Este libro es la distopía de la gloriosa juventud que se lanzó a cambiar el mundo. Este libro es mucho más contradictorio y antirrevolucionario -si lo vemos en términos pedagógicos de izquierda- que Paradiso, del Proust del Caribe. Por suerte, las obras de los artistas superan a los artistas, se vuelven impredecibles hasta para los mismos ejecutantes. En la repetición, regresan como una voz extranjera.
De todas formas, nos gusta vivir en el engaño. Creemos que el de un stone arrojando un televisor desde un balcón es un gesto de transgresión. Madonna nos parece una mujer que ha llegado para destruir todos los moldes conservadores. Nos parece que ella es la propia arquitecta de su guión personal. Pero en realidad sólo está representando un lugar común que no intranquiliza a nadie. Madonna es como Zoolander, un histérico obsesionado por cómo va a ser mirado.
La verdadera contracultura, o cómo se llame, que está sucediendo ahora mismo, es invisible. Cuando se hace visible, deja de existir. ¿Y qué voy a hacer con aquel póster de Invisible? Luis Alberto Spinetta (aquel pescado rabioso que escribió el famoso manifiesto rock duro música suicidada por la sociedad) que toca en la Casa Rosada (cuna del poder real) y en el Hotel Faena (cuna del poder virtual). Spinetta, uno de los músicos a los que podríamos llamar geniales, es, en realidad, un padre de familia glamoroso, que se considera "un dios", según lo dijo en un reciente reportaje. Tal vez esta disociación que nos obliga a hacer un músico o un escritor cuando lo escuchamos decir estupideces, podría servirnos para ver las cosas más claras. Impulsados por cierta ingenuo optimismo, hemos pensado que alguien que escribía "Los Libros de la buena memoria" tenía que ser un estadista preclaro a la hora de abrir la boca con, por ejemplo, el caso Cromañón. Pero el reciente reportaje a Spinetta en Página 12, no deja dudas: Spinetta es un pensador de derecha, mediocre, que, a la hora de componer, la rompe. ¿O es de izquierda? Cuando dice que: "Las masas van a ver ciertas bandas que responden al poder popular hirviente, con música sometida al hervor, caldeada por el hervor popular, que es como una especie de piquete inoperante de la expresión rockera", ¿qué está diciendo? La palabra piquete usada despectivamente -tan cara a los taxistas más fachos- está en boca de un artista notable. Lo cierto es que en la Casa Rosada y en el Hotel Faena, es imposible que alguien pierda la vida en un concierto de rock. Los muertos vivos, en cambio, parecen estar en el escenario.
Creo que se podría escribir mucho sobre el lugar que ocupan las piezas de los adolescentes en la arquitectura familiar. La pieza de mi primo, por ejemplo, era un lugar notable para mí. El era de la JP, era pintor y su pieza solía estar repleta de discos de los Beatles, Comics de Hugo Pratt y libros sobre Giacometti, Picasso y Pollock. También, en cierto momento, había bombas caseras. De alguna manera él era el vector que filtraba en mi casa paterna la efervescencia de los setenta. Con el tiempo, fue perseguido y golpeado, tanto por sus "Compañeros", como por la dictadura. Walter Benjamin contaba que los hombres que habían visto el horror de la guerra, volvían silenciosos porque no tenían nada para contar, habían perdido la experiencia. Mi primo, que pensaba que estaba cerca de la revolución, tuvo que perder.y se volvió un ser silencioso, un Rain Man. Y abandonó el arte y la política, por igual. Alguien le hizo Scratch a su vida y después de eso el disco ya no corrió igual. Algo similar le pasa al Motociclista de Rumble Fish, ese extraordinario poema de Francis Ford Coppola. A pesar de que Rusty James -su hermano- vive pendiente de él y le exige que vuelva a comandar las pandillas, éste se niega y se muestra desencantado con su pasado. "La droga mató a las pandillas", le dice. Y le agrega: "Para llevar gente hacia algún lado, primero hay que saber adónde ir". Y el motociclista es un poeta en estado terminal: cansado de las respuestas, ahora parece moverse en estado de pregunta. Esa incertidumbre tan difícil de soportar. Los que saben a dónde ir, no dudan.
Los que tienen que gobernar, no se pueden permitir el lujo de no saber qué hacer. Gran parte de las obras que me interesan están infectadas por el riesgo y la incertidumbre. Su hermano, que no ha logrado construir su propia individualidad y vive pendiente de lo que hizo El Motociclista en el pasado, se parece mucho a ese público estéril que vive esclavizado por el humor del artista. Para que el hermano resucite, El Motociclista se tiene que sacrificar. En este punto, volvamos a Spinetta. "Me parece que la gente no sabe respetar a sus dioses", dijo el músico en la mentada entrevista. Los dioses a los que aludía, claro, eran él y el parnaso rockero local. Si sólo tenemos vidas que intentan durar en el sentido más literal. Vidas suburbanas, insulares, fustigadas por la publicidad, por lo que se debe decir y vestir y sin una pisca de originalidad, estamos condenados, entonces, a vivir el fantasma de los demás: es decir, a construirnos sólo en lo que nos reflejan Spinetta, Maradona y otros célebres. Porque el mundo está parcelado en determinados campeonatos que siempre ganan otros. ¿Quién habrá inventado toda esta mierda? Me viene a la mente , ahora, ese momento de la película La caída, cuando una mujer muy joven se tira encima de Hitler y le dice: "Por favor, Führer, no nos deje caer, sin usted no somos nada. Díganos qué tenemos que hacer".
La gente mira televisión mientras prepara la cena de la noche y espera que alguien le diga qué es lo que tiene que hacer. Los primeros cazadores humanos vivían presionados por la obligatoria vigilia a la que lo sometía la presencia de los grandes depredadores. Esto no ha cambiado. Un par de tiros que se escuchen en la noche, y todos caemos en mano de la reacción.
Medio pan y un libro, Federico García Lorca
Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.
"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.
Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.
No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?
¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida
Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.
Septiembre de 1931
"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.
Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.
No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?
¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida
Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.
Septiembre de 1931
Editorial 11/10/10 Feria de Frankfurt
El 6 de octubre comenzó la Feria editorial de Frankfurt y nuestro país es este año el invitado de honor. Es la más grande y antigua en su tipo, por eso en estos días nuestros libros estarán bajo la mirada de agentes, editores, libreros, traductores y autores de más de 100 países… allí en el centro de compra y venta de derechos más relevante de la industria editorial… que tal?
Nuestro camino hacia Alemania no estuvo exento de polémicas, es decir como siempre recorrimos el camino más sinuoso… pero ya está, quedaron atrás las discusiones tomadas para ilustrar ese enorme pabellón de 2.500 metros cuadrados dedicados al huésped de honor…
Recibimos la posta de China en 2009 y ahí estamos todavía discutiendo acerca de los íconos representativos de nuestra cultura nacional…
Ícono igual imagen o símbolo… en la cultura (todo lo que el hombre le agrega a la naturaleza) popular, por ejemplo… una persona que es reconocida por tener significación, representación o encarnación de ciertas cualidades…
Muy bien… nuestros nominados fueron… Gardel, Evita, el Che Guevara, Maradona, Borges y Cortázar… los dos últimos sí íconos literarios… los otros no. También las gigantografías… es decir impresiones de gran formato… fueron polémica debido a que “El matrimonio Furia” estaba presente en casi todas, junto con otros íconos de nuestra política… que tenían que hacer allí, si con su presencia ya bastaba?
Lo dejo a su criterio…
Lo importante hoy es que no podré estar presente… por razones obvias, perderé un año de vida que por supuesto es lo que cada uno de nosotros ganamos por cada programa… dejaré la novela más romántica de los últimos tiempos, aquella que se desarrolla en la parrilla donde cenamos todos los lunes…
Es que… nuestros oyentes todavía no se enteraron.
Lo cierto es que en el lugar la Sta. Moza hoy simpática al extremo y ya parte del programa, fue en sus inicios de enorme antipatía con estos viejitos babosos y ahora hasta nos cuenta que dejó su novio anterior por un apasionado romance con uno de los vampiros… mozos y parrillero… casi como en Bailando y nosotros hacemos de Marcelo…
Estimo también que Collar estará feliz con el nuevo Nobel de Literatura, es que don Mario escribe en nuestra lengua y su obra es una de las más importantes del mundo y más aún dijo que le daba un poco de vergüenza recibir el Nobel que no recibió nuestro Jorge Luis Borges…”
Quiero recomendarles a mis compañeros autoritarios que no pueden opinar de política en mi ausencia, repito nada de política sin mí…
Y cuando les hablé de íconos quiero recordar que también existen los iconoclastas o sea… romper imágenes… eso quiere decir… como los musulmanes que prohíben reproducir imágenes de Mahoma… les digo la verdad… me muero de ganas por ser iconoclasta y prohibir gigantografías que no nos representan como merecemos… los abrazo y besos para todos.
Nuestro camino hacia Alemania no estuvo exento de polémicas, es decir como siempre recorrimos el camino más sinuoso… pero ya está, quedaron atrás las discusiones tomadas para ilustrar ese enorme pabellón de 2.500 metros cuadrados dedicados al huésped de honor…
Recibimos la posta de China en 2009 y ahí estamos todavía discutiendo acerca de los íconos representativos de nuestra cultura nacional…
Ícono igual imagen o símbolo… en la cultura (todo lo que el hombre le agrega a la naturaleza) popular, por ejemplo… una persona que es reconocida por tener significación, representación o encarnación de ciertas cualidades…
Muy bien… nuestros nominados fueron… Gardel, Evita, el Che Guevara, Maradona, Borges y Cortázar… los dos últimos sí íconos literarios… los otros no. También las gigantografías… es decir impresiones de gran formato… fueron polémica debido a que “El matrimonio Furia” estaba presente en casi todas, junto con otros íconos de nuestra política… que tenían que hacer allí, si con su presencia ya bastaba?
Lo dejo a su criterio…
Lo importante hoy es que no podré estar presente… por razones obvias, perderé un año de vida que por supuesto es lo que cada uno de nosotros ganamos por cada programa… dejaré la novela más romántica de los últimos tiempos, aquella que se desarrolla en la parrilla donde cenamos todos los lunes…
Es que… nuestros oyentes todavía no se enteraron.
Lo cierto es que en el lugar la Sta. Moza hoy simpática al extremo y ya parte del programa, fue en sus inicios de enorme antipatía con estos viejitos babosos y ahora hasta nos cuenta que dejó su novio anterior por un apasionado romance con uno de los vampiros… mozos y parrillero… casi como en Bailando y nosotros hacemos de Marcelo…
Estimo también que Collar estará feliz con el nuevo Nobel de Literatura, es que don Mario escribe en nuestra lengua y su obra es una de las más importantes del mundo y más aún dijo que le daba un poco de vergüenza recibir el Nobel que no recibió nuestro Jorge Luis Borges…”
Quiero recomendarles a mis compañeros autoritarios que no pueden opinar de política en mi ausencia, repito nada de política sin mí…
Y cuando les hablé de íconos quiero recordar que también existen los iconoclastas o sea… romper imágenes… eso quiere decir… como los musulmanes que prohíben reproducir imágenes de Mahoma… les digo la verdad… me muero de ganas por ser iconoclasta y prohibir gigantografías que no nos representan como merecemos… los abrazo y besos para todos.
lunes, 11 de octubre de 2010
ON THE RADIO
This is how it works
It feels a little worse
Than when we drove our hearse
Right through that screaming crowd
While laughing up a storm
Until we were just bone
Until it got so warm
That none of us could sleep
And all the styrofoam
Began to melt away
We tried to find some words
To aid in the decay
But none of them were home
Inside their catacomb
A million ancient bees
Began to sting our knees
While we were on our knees
Praying that disease
Would leave the ones we love
And never come again
On the radio
We heard November Rain
That solo’s really long
But it’s a pretty song
We listened to it twice
‘Cause the DJ was asleep
This is how it works
You’re young until you’re not
You love until you don’t
You try until you can’t
You laugh until you cry
You cry until you laugh
And everyone must breathe
Until their dying breath
No, this is how it works
You peer inside yourself
You take the things you like
And try to love the things you took
And then you take that love you made
And stick it into some
Someone else’s heart
Pumping someone else’s blood
And walking arm in arm
You hope it don’t get harmed
But even if it does
You’ll just do it all again
And on the radio
You hear November Rain
That solo’s awful long
But it’s a good refrain
You listen to it twice
‘Cause the DJ is asleep
On the radio
(oh oh oh)
On the radio
On the radio – uh oh
On the radio – uh oh
On the radio – uh oh
On the radio
Así es como funciona.
Se siente un poco peor
que cuando conducíamos el coche fúnebre
a través de la multitud llorando,
mientras una tormenta sonreía sobre nosotros.
Antes de que fuéramos tan sólo huesos,
antes de que fuera cálido.
Ninguno de nosotros podría dormir,
y la espuma de poliestireno
empezase a derretirse.
Intentamos encontrar las palabras
para curar el declive,
pero ninguna de ellas estaba en casa.
Dentro de sus catacumbas.
Un millón de viejas abejas
comenzaron a picar nuestras rodillas,
mientras estábamos arrodillados,
rezando por que la enfermedad
saliera de aquellos a los que amamos,
y que nunca volviera.
En la radio
oímos "November Rain".
Ése sólo es realmente largo,
pero es una bonita canción.
Las escuchamos un par de veces,
porque el DJ se había quedado dormido.
Así es como funciona.
Eres jóven, hasta que dejas de serlo.
Amas, hasta que dejas de amar,
Lo intentas, hasta que no puedes más.
Te ríes hasta que acabas llorando.
Lloras hasta que te ríes.
Y todo el mundo debe respirar,
hasta que llegue su ultimo aliento.
No, así es como funciona.
Tratas de ver dentro de tí mismo.
Tomas las cosas que quieres,
e intentas amar las cosas que tomas.
Y entonces tomas ese amor que creaste,
y lo metes en alguien.
En el corazón de alguien.
Bombeando la sangre de alguien,
y caminando abrazados.
Esperas que no se haga daño,
pero aún sucediendo,
lo vuelves a repetir todo.
En la radio
oímos "November Rain".
Ése sólo es realmente largo,
pero es una bonita canción.
Las escuchamos un par de veces,
porque el DJ se había quedado dormido.
En la radio.
(oh oh oh)
En la radio…
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